Almohada

No te voy a decir mentiras, mi querido amigo Horacio, cada que cierro los ojos pienso en él y en cada momento de ocio, de mi tiempo libre, lo recuerdo.

Nunca he podido asimilar cómo siendo la vida algo tan importante pueda ser tan frágil.

También te voy a confesar que desde que se fue, es como si mi chispa creativa se hubiese marchado con él, es como si mi chispa creativa se hubiera extinguido, no se me ocurre nada, no tengo nada para decir o nada nuevo que crear. Mi vocación de escritor exitoso se ha venido a pique, se ha estancado y casi que ha terminado por morirse.

No te voy a mentir, insisto, él era algo así como lo que Simonetta Vespucci era para Sandro Boticelli: Mi musa de la inspiración.

Pero cambiando un poco de tema, te cuento que existe un lugar en el que siempre lo veo, y está contento, nada le duele, está completo, sucede cuando duermo: poso mi cabeza en la almohada y sueño.

Siempre que entro en ese mundo que tiene como puerta la almohada, mi semblante cambia, dejo de estar triste, me pongo feliz, le hablo, lo acaricio y hasta lo beso y unas ganas de congelar el tiempo y quedarme viviendo allí para siempre es lo único que pasa por mi mente; no hay nada como compartir con alguien que has aprendido a querer tanto.

No te digo mentiras cuando te confieso que han pasado casi dos meses y no he dejado de extrañarlo, que cada que lo recuerdo, siento una gran nostalgia, una punzada en el corazón. Y es que hecho de menos a mi mejor amigo, a mi amigo chocolate, a mi gran perro.

Hay cosas que nunca podrán olvidarse. Un buen amigo es una de esas.

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